Espejo II

A deshora
noqueado
por calles vacías
me detengo,
puteando en los espejos,
a ese triste ser tan solo como yo.

El escupo que le tiro
y que corre por su cara,
no se lo limpia el muy cabrón.
Lo vuelvo a insultar y me alejo llorando,
por un momento pensé que la ciudad era mía.




javier ZAPATA glisser, Preterito imperfecto.2007

Plan de vuelo II

reflejarme en tu piel/
beber mi nombre de tus labios/
columpiarme feliz como un niño/
en el borde de la estrella en tu brazo/
escuchar la lluvia/
y dormir con mis manos en tus pechos/
acurrucado/
como esa primera noche/
con las gatas en los pies.

Plan de Vuelo

dormir /
zurcido a tu reverso /
enredado en tu pelo/
acariciarte mientras duermes/
quedarme dormido/
contando los lunares de tu espalda/
y por fin soñar/
guiado por el olor de tu cuello.

fantasmas 1

me despido
siempre me estoy despidiendo
entre cenizas y escombros
aplastado en montañas de recuerdos

de vueltA

sangrantes en el piso
llenos de agujeros
se levantan serpenteando
ayudados por soldados
que caminando hacia atrás
aspiran el líquido rojo y el fuego
en cilindros metálicos
que aspiran balas y trozos de metralla.
vuelven a meter los cadáveres al auto
y vendan sus ojos para que no se den cuenta
de que los llevan de vuelta a sus casas
donde los esperan imprecando
con los brazos abiertos.

Espejo

soy un hombre de principios,
nunca termino lo que empiezo...

Invierno

el amor militó sin
lucidez en mi cabeza,
como un pálido afán.

mi musa es el miedo,
cigarros rancios,
besos sin pasión.

solo el dolor es duradero
y no quedan ni cenizas,
por que sólo las nieves son eternas
y sus quemaduras duelen
hasta que dejan de doler.

“Andino”

me ahogo en una mancha,
flema de culebras,
de madres y de liendres.
machaco unos bichos
que brillan bajo el licor
papilla grumosa,
atorada en la garganta.
toso,
los escupo en la pared,
barro de un golpe las botellas
y sigo estrujando el vaso,
que llevo bebiendo por años
vacío.

Pretérito Imperfecto

mis juguetes están muertos,
los enterré con los ojos abiertos
por que ya no hablaban más.

L’art poetique

¿para que sirve la poesía?
no para salvar vidas,
solo salva la de algunos charlatanes con suerte
que han podido vivir a costa de rimas y versos.
no sirve para conquistar jovencitas,
las mujeres de hoy se mueren de la risa y miran extraño,
para ellas el poeta es un siútico o un maricón.
la poesía tampoco sirve para vender libros
es lo que menos se vende en este mundo
¿quien querría comprar algo tan inútil?
algunos dicen que la entienden, ¡mienten!
para entenderla hay que vivirla,
hay que sufrir la pobreza,
hay que morir de amor.
la mitad de estas cosas
ya nadie esta dispuesto a hacerlas
¿ para que?
Si lo más probable es que te traten de siútico o maricón.